22 juin 2006, Cognac. Hôtel XXX, vieux bâtiment près du musée des Beaux-Arts. Minuit passé. Le couloir sent le tabac froid et le cognac éventé. Mes talons claquent sur le lino usé. J’ai rentré du Thelonious, ce petit bar jazz où les notes rauques de sax m’ont chauffée toute la soirée. Blonde, piercing sous la langue qui palpite encore au souvenir des verres d’ambre. Je vis là, chambre 12, tranquille en apparence. Mais ce soir, l’adrénaline cogne.
L’ascenseur grince, s’arrête au troisième. Portes s’ouvrent dans un soupir métallique. C’est lui. Jean-Pierre. Le type hâve du vernissage, besace ballante, odeur de vin et d’aventure. Il sort, titube un peu, yeux brillants de l’histoire de la bouteille Lempicka, Angèle corsetée, secrets de chais. Nos regards se croisent. Il me reconnaît vaguement, du bar peut-être, ou du couloir hier. ‘Salut, voisine’, murmure-t-il, voix rauque comme le sax du Thelonious. Tension monte d’un coup. Son pantalon tendu, mon cœur qui tape. Bruits du couloir : un voisin tousse deux portes plus loin, télé qui bourdonne.
L’Approche sur le Palier
Je m’approche. ‘T’as l’air agité. La bouteille du vieux ?’ Il hoche la tête, souffle chaud sur mon cou. ‘Incroyable, cette Angèle, corsetée mais libre dans les chais.’ Sa main effleure mon bras. Frisson. Palier étroit, nos corps à dix centimètres. Ascenseur redémarre en bas, vrombissement qui masque nos souffles. ‘Viens’, je chuchote, poussant sa porte. 14, juste à côté. Il obéit, clé tremblante. Seuil franchi. Rideau tombe.
À peine dedans, explosion. Porte claquée, verrou tourné. Il me plaque au mur, bouche sur la mienne. Goût de cognac, rareté millésime Angèle. Ma jupe remonte, ses doigts durs sur mes cuisses. ‘Putain, t’es chaude’, grogne-t-il bas, peur des voisins. Je mords son oreille. ‘Baise-moi vite, ils dorment pas tous.’ Chemise arrachée, ses pecs cuivrés comme le saxophoniste. Seins dehors, tétons durs contre sa peau. Il descend, piercing langue qui claque sur ma chatte trempée. ‘T’es rasée, salope de voisine.’ Langue qui fouille, silex épicé sous menthe. Je gémis étouffé, main sur bouche. Fenêtre ouverte sur la rue noire, bruits de voitures lointaines, risqué.
L’Explosion et la Disparition
Il se redresse, bite sortie, raide comme le verre de cognac. ‘À quatre pattes, face au mur.’ Je obéis, cul cambré. Il crache, enfonce d’un coup. Pleine, déchirée. Coups de reins sauvages, claquements sourds contre mes fesses. ‘Chut, la 16 entendra.’ Voix basse, sales : ‘Ta chatte serre, voisine, comme Angèle son corset.’ Je pousse en arrière, ondoie. Sueur coule, lit grince faiblement. Vue par fenêtre : musée en bas, lumières vernissage éteintes. Adrénaline décuple, peur du palier. Il accélère, main sur gorge. ‘Je vais jouir dedans.’ ‘Oui, remplis-moi.’ Orgasme monte, corps secoué, mord oreiller pour taire cris. Il explose, chaud, profond. Tremblements partagés, halètes basses.
On s’effondre, bites molle contre cuisse. Cinq minutes chrono. ‘Faut pas traîner.’ Il hoche, embrasse piercing. Je me rhabille, jupe froissée, cul qui palpite. Ouverture porte : couloir vide. Bruits : ascenseur monte, voisin sort pisser. Je traverse vite, trois mètres. Clé dans serrure 12, tourniquet. Dedans, miroir : cheveux en bataille, lèvres gonflées, peau brûlante. Sourire secret. Dehors, normale, voisine anonyme. Mais dedans, Angèle libre, cognac dans veines. Demain, regard palier, frisson recommence.
