L'ascenseur tousse son arrivée au cinquième étage. Grincement métallique, porte qui s'ouvre avec un bip agaçant. Je sors, sac de courses en main, façade de la voisine parfaite. Talon qui…
La nuit est lourde dans cette maison du village, comme un immeuble étouffant où chaque bruit porte. Les gémissements de Yolande et Alain filtrent à travers la cloison fine. Mon…
Le parking de l'immeuble est désert ce soir de printemps. J'aperçois sa voiture se garer, celle du jeune du stage. Il sort, sac à l'épaule, regard qui accroche le mien…
C'est le début des années 60. J'habite un immeuble haussmannien près du théâtre de la ville. Vie tranquille en surface : sténodactylo le jour, veuve imaginaire la nuit. Mais depuis…
Le palier est sombre, l'ampoule grésille au-dessus de nos têtes. J'entends l'ascenseur qui s'arrête au rez-de-chaussée, un toussotement dans le couloir. C'est lui, Jérôme, mon voisin d'en face. Il frappe…
Le gravier du chemin du camping crisse sous mes pas nus. Bornholm s'assoupit, la mer Baltique murmure au loin. Axel me raccompagne, son vélo laissé contre le mur du bungalow…