C'est le parking souterrain de mon immeuble, quartier paumé de Charente en banlieue. Ma vieille AX vert pomme cale net. Batterie morte. Je descends, talons aiguilles claquant sur le béton…
Assise sur le banc devant l'immeuble, j'attends. Pas le bus. Elle. Ma voisine du troisième, celle qui me fait bander le clito rien qu'en croisant son regard dans l'ascenseur. Glace…
Le parking souterrain de l'immeuble est glacial. Lumières fluo qui bourdonnent. Antoine coupe le moteur après m'avoir raccompagnée du dîner. Deux semaines de chats sympas, le match de volley raté,…
Le parking souterrain de l'immeuble rue Santos pue l'huile et l'humidité. Ma Mini-Cooper garée au fond, près du pilier gris. Je sors vendredi soir, minirobe portefeuille relevée sur mes jarretières,…
Le brouillard épais étouffe tout. J'arrive à l'agence, clignotants allumés par oubli. La Clio refuse de démarrer. Batterie morte. Il est 19h, nuit noire, personne autour. Le parking désert de…