Le couloir de l'immeuble sent le vieux parquet ciré. J'avance pieds nus dans mes sandales fines, robe d'été légère contre ma peau. C'est samedi midi, les voisins traînent. L'ascenseur s'arrête…
Le palier est glacial ce soir-là. Deux étages minuscules, murs blancs écaillés par le sel de l'océan. Minuit passé, l'air sent le sable humide et les frites du front de…
Ce matin, la neige a tout figé. Léger duvet blanc sur le bitume du parking en bas de l’immeuble. Je sors mes poubelles, porte entrouverte. Le froid pique mes joues.…
Le palier sent le tabac froid et la peinture écaillée. Minuit sonne à l'horloge du couloir. J'entends la clé gratter dans la serrure d'à côté. Marius. Son souffle court après…
L'ascenseur tousse son arrivée au troisième étage. Grincement métallique qui résonne dans le couloir étroit de l'immeuble à Boulogne. Portes s'écartent lentement. Je sors, sac à la main, talons claquant…