Fin juin, chaleur poisseuse sur le pavé du XIe. J'erre rue Danton, robe crème moulant mes seins lourds, décolleté plongeant. Soudain, j'aperçois Julien, ce beau gosse du quartier, celui du…
Le palier est sombre, éclairé par une ampoule qui grésille. Minuit passé. J'entends ses pas lourds dans l'escalier. Mon cœur cogne déjà. Je suis en robe de chambre légère, rien…
Le couloir de l'immeuble puait le chou des voisins du dessous. J'ai claqué ma porte à 23h, sac en bandoulière, jupe courte qui frôle mes cuisses nues. Pas de collants,…
Le couloir de la caserne est désert ce soir-là. Mes pas étouffés sur le plancher usé. Derniers logements, après le coude. Sa porte, à trois toises de la mienne. Cœur…
Deux heures du mat. J'entre dans l'immeuble, Parque sans œil, masque de Parque pendouillant à mon cou. Maquillage noir coule sur mes joues, traces de larmes et de rimmel. Halloween…
C'est l'hiver 1976, Tournai. Mon immeuble gris, trois étages, palier étroit au troisième. En face, François. Marié à Solange, infirmière de nuit. Leur bébé Gwenaelle pleure parfois la nuit. Vie…
Le taxi freine devant notre immeuble. Mon cul palpite encore des claques de Jacques devant ses vieux potes au resto. Chaleur électrique entre mes cuisses. On descend. Le froid de…
Lundi matin, 11 heures. Soleil timide sur le palier. J'entends l'ascenseur qui s'arrête au rez-de-chaussée. Bruit de portes qui claquent en bas. Ma voisine du dessous sort ses poubelles, roule…
Le palier est sombre, humide. Minuit approche. L'ascenseur tousse, s'arrête au troisième. Portes s'ouvrent avec un grincement familier. Alex sort la première. Jean usé, t-shirt moulant taché de terre. Elle…
L'ascenseur grince en montant. Je suis seule, enfin presque. Dix-huitième étage, dernière tour du quartier populaire. Mon cœur cogne déjà. J'ai enfilé ma robe noire moulante, celle que personne ne…